Портрет
(автопортрет) 


От совести инъекций, счастья клизм
Он в сорок – выглядит как на тридцатник.
Он пишет песни – про чужую жизнь,
Давно засалив мозговой цитатник.

Кидая взгляды из-под колпака
Ревниво охраняемого мира,
Он с тщательным упорством маньяка
Годами конструирует кумира.

Отвёрткою, за совесть и за страх,
Шурупы душ накручивает где-то,
Чужие боли – чувствуя в стихах,
Своим же – даже не ища ответа.

Фрезой изрезан фраз, резцами глаз,
Не позволяя долгих отключений,
Он не выносит женщину «как класс»,
Храня тепло отдельных исключений.

Встречая «завтра» так же, как вчера,
Давясь чужой агрессией как костью,
Он колет в нервы дозняки добра,
Отхаркивая сгустки серой злости.

По слову настоящему скорбя,
От ханжества испытывая рвоту,
До глюков может довести себя,
Как мазохист любя свою работу.

Не скуп он, но который год опять
Ему зимой – до боли жалко снега,
И тщетно он старается унять
Своё эгоистическое эго.

Умея быть «хорошим» и «своим»,
Всё на уме себе на ус мотает,
Практически почти неуловим,
Как фальшь неосязаема бывает.

На свете никому не проча зол,
Он всем успел всадить обиду в спину.
Он в имидж понимания вошёл
Как жадный пенис в страстную вагину.

В завязе, не беря ни капли в рот,
Смертельно ненавидя Дни рожденья,
Он напивается два раза в год,
Не ощущая удовлетворенья.

А после – смешивает явь и сон,
И путая людей, событья, даты,
В обычную реальность в унисон,
Оглядываясь, входит воровато.

Срываясь на любимых и родных,
Мечтая садануть себя по роже,
Он тормозит на действиях простых,
Не требующих мыслей выпендрёжа.

Но даже если вусмерть пробрало,
И улетела за край света крыша,
Он в жизни не возьмётся за крыло,
Для помощи протянутое свыше.

К исходу – он давно уже готов,
И если надо – всё закончит за ночь
И сам уйдёт… облитый хренью слов…
Через два месяца забытый всеми напрочь…
…

Нейроны по пространству мельтешат…
Под небом в закопченных килобайтах
Останется лишь сотенка стишат
На нескольких забытых Богом сайтах…


2006